Cruz e Souza - "Consciência Tranquila"

Prosa de Cruz e Souza, com "relato" pezadissimo sobre a escravidão e a "consciência tranquila" de um abastado senhor de escravos "ilustre" homem branco e cidadão de "bem"...

CONSCIÊNCIA TRANQÜILA

O ilustre, o douto homem rico, o abastado senhor

de escravos está já, segundo a previsão do seu médico,

quase às portas da morte.

Sobre o luxuoso leito largo, na alvura fria dos

linhos, entre os gélidos silêncios das paredes altas, ele

está mudo, semimorto, dormindo, como que se

predispondo para o sono eterno.

No confortável aposento onde ele aguarda afinal o

último suspiro, vai e vem, abafando os passos, toda uma

sociedade de honrados bajuladores, de calculistas

espertos e frios, de interessados argutos, de herdeiros

capciosos, de tipos bisonhos e suspeitos, almas

simplesmente consagradas ao instinto de conservação

da vida no que ela tem de mais caviloso e oblíquo.

Graves e grandes, como bocejos lassos, como tédios

esquecidos, os momentos do moribundo se prolongam e

os comentários esfuziam e ferem, à surdina, o ar doentio,

pesado...

– Não há dúvida que vamos perder um homem

útil, prestimoso, eminente, carregado de saber e

virtudes, bom e piedoso, ah! sobretudo bom e piedoso.

Que coração de anjo para os humildes, para os tristes,

para os fracos, para os desamparados. A sua bolsa,

sempre inesgotável, dividia-se com todos. Verdadeiro

apóstolo da caridade, da religião e da ciência, era um

justo na acepção da palavra, de uma moral elevada até

à santidade. Nunca me há de esquecer de como ele foi

sempre generoso para essas raparigas miseráveis, gente

baixa, que nem ao menos tem a vala comum para cair

morta e que ele afinal protegia com a sua bolsa e

arranjava-lhes noivos entre pobres-diabos da plebe,

quando por acaso elas deixavam de ser virgens com ele...

De muitas, de muitas sei eu que ele tornou felizes com

o seu prestígio, dando-lhes casamento e dinheiro. Sim!

porque outro fosse ele, como esses bandidos que por aí

andam, que deixariam as pobrezinhas ao desamparo e

com filhos. Ele, não; casava-as logo e assim trazia

felicidade aos casais que constituía. Muito, muito justo,

sempre foi muito justo em tudo! Homem distinto! Homem

distinto! Este é dos poucos que podem morrer com a sua

consciência tranqüila, perfeitamente tranqüila!

Quem assim falava com esta ingênua malignidade,

com esta nova, inédita inocência, com esta terrível e

eloqüente ironia, por si próprio, no entanto,

desconhecida, era um homem de olhos ladinos e gestos

sacudidos, próspero, rubicundo, expressão loquaz de ave

rapace, nariz altivo, espécie de sagaz furão de negócios,

parecendo estar sempre ocupado em absorver e conhecer

pela atilada pituitária o ar das cousas e dos interesses

imediatos.

Num dos dedos da sua mão ágil, pronta, precisa

para o assalto à vida, com a medida exata dos grandes

golpes ocultos, reluzia a clara gota d’água iriada de um

rijo brilhante.

Mas, o troféu de glórias deste curioso exemplar

humano era o famoso e filaucioso cavaignac, meio

diabólico, meio cínico, que ele afagava com gravidade e

volúpia, abrindo em leque, num gozo particular, como se

o cavaignac fosse o seu inspirador e o seu oráculo naquela

eloqüência.

Como todo o bandido bem acabado, perfeito, como

todo o Tartufo casuístico, tinha o seu séquito, os seus

satélites, que instintiva ou calculadamente ouviam e

aprovavam sempre em silêncio servil tudo quanto ele

dizia e lhe forneciam a manhosa e morna atmosfera,

feita de rastejantes e vermiculares sentimentos na qual

ele vivia à farta, num transbordamento de tecidos

adiposos, cevando-se nas lesmentas vaidades e caprichos

mesquinhos dos outros, lisonjeando-lhes as pretensões,

alimentando-lhes os vícios, devorando-lhes o ar, numa

verdadeira existência parasitária.

Mas, agora, todas as atenções se voltavam,

alvoroçadas, ansiosas, para o velho moribundo, que

acordara afinal em sobressaltos, o olhar desvairadamente

pairado num ponto, como se por um esquisito fenômeno

tivesse ressurgido do terror do sono eterno e viesse ainda

perseguido por glaciais fantasmas que o arrastavam pelos

cabelos e pelas vestes, através de uma treva duramente

muda e aflitiva...

E, ou fosse remorso ou fosse álgido medo da hora

extrema ou fosse mesmo agudo e histérico delírio

imaginativo de senil e tábido celerado que vai morrer, o

certo é que todos, no auge do espanto, no mais esmagador

dos assombros, sem poder conter a súbita e estupenda

torrente que lhe foi espumando e jorrando da boca

bamba, ouviram este cruel e amorfo monólogo, feito de

lama e podridão, de estanho inflamado, de ferro e fogo,

de acres e apunhalantes sarcasmos, de ódio e visco, de

mordentes perversidades, de chagas nuas, de lacerações

de carnes gangrenadas, de soluços e estupros, de ais e

risadas, de suspiros e concupiscências baixas, de beijos

e venenos, de estertores e lágrimas, tudo rodando,

rodando através do pesadelo da Morte.

Como que a seu pesar, um fenômeno desconhecido

o transfigurava, punha-lhe na boca a eloqüência viva de

chamas devoradoras. Ele era, naquele momento, a presa

formidanda das correntes da matéria, que os mais

curiosos e estupendos sentimentos abalavam: como que

uma outra natureza, sem ser propriamente,

legitimamente a sua, a natureza dos mistérios, que paira

acima de tudo o que nos é terrenamente acessível, a

natureza do Incognoscível das Esferas, dos maravilhosos

Ritmos, o inspirava, falava pela voz dele, enchia-o de

fluidos prodigiosos, arrebatava-o para um meio sonho e

para um meio delírio, onde, contudo, transpareciam faces

verdadeiras das cousas, já galvanizadas pelo passado.

Aquilo era como que o exemplo vivo, iniludível e

supremo dessa vaga névoa, dessa bruma de Abstrato,

que há em todo o Tangível, do Sobrenatural que há em

todo o Verdadeiro.

– Ah! lá se vão elas, vejam, lá se vão elas! Quantas!

Quantas! Eram todas minhas! Vinham entregar-se ao

meu ouro que tinia, tilintava, tinia com a sua luz sonora.

Olhem, lá vão elas! Todos aqueles corpos eu beijei, eu

gozei, eu depravei, eu saciei! Todos aqueles belos corpos

brancos se adelgaçaram, se quebraram, vergaram, em

curvas voluptuosas de abóbada estrelada, às minhas

furiosas luxúrias. Parecia que corcéis de fogo disparavam

no meu sangue, corriam a toda brida nos meus nervos,

tanto a sensualidade me agitava, me vertiginava,

aguilhoava-me com os seus aguilhões acerados. E eram

todas virgens, que eu desviei, estrábico de gozo, nas

formidáveis alucinações da carne. Pois se eu tinha o

meu ouro, o meu ouro que agisse sem demora e mas

trouxesse vencidas; pois se eu tinha o meu ouro, o meu

ouro que as escravizasse à minha lascívia, o meu ouro

que as fascinasse, o meu ouro que as atraísse, o meu

ouro que as magnetizasse, o meu ouro que as cegasse, o

meu ouro que as perdesse, o meu ouro que as aviltasse!

Pois se eu tinha o meu ouro, que mal então que eu

comprasse formas de argila, com o meu ouro de forma

de sol! Pois se eu tinha o meu ouro! Pois se eu tinha o

meu ouro! Pois se eu tinha o meu ouro!

Por entre os linhos alvos do leito, naquelas

brancuras preciosas, como que um rio de ouro, um

cascatear de ouro, uma música de ouro vinham então

finamente e fluidamente rolando, distendendo pelo leito

os seus harmoniosos e claros veios de ouro, numa feeria

de som, de alvura e de ouro.

E o senil e tábido milionário estava ali como um

célebre mago dominado pelo ritmo alucinante, pela vara

magnética desse êxtase de visionário moribundo, pela

doentia e sonâmbula superexcitação nervosa, por toda

essa vertigem, por todo esse deslumbramento hipnótico,

fatal, enlouquecedor, do ouro. E ele ria alvarmente uma

risada entre amarela e negra, que fazia lembrar o

fúnebre caixão que o esperava...

Todos, estupefatos, suspensos, diante daquele

delirante e sensacional espetáculo que não podiam

encobrir nem conter, tinham a respiração sufocada, os

semblantes transtornados, lívidos, tão lívidos que

pareciam outros tantos moribundos que ouviam, imóveis,

num espasmo de angustioso terror, esse outro sinistro

moribundo falando.

Agora, porta mais negra e mais ensangüentada

se abrira escancaradamente, num rápido rasgão de raio

que fende as nuvens, ao delírio do cérebro demente do

quase morto: era como se nenhum escrúpulo delicado,

sutil o prendesse mais à terra e aos homens; se todos

os fios e laços das suscetibilidades da alma se houvessem

partido, despedaçado e ele ficasse só nos instintos, à

vontade, besta desenfreada, livre de todas as correntes

do Sensível, sob o impulso primitivo, selvagem,

desorientado, animal, deserto, da simples matéria e da

simples carnalidade:

– Ah! Ah! pois não era o meu ouro, só o meu ouro,

sempre o meu ouro que comprava tanta carne humana,

desprezível, que eu via entrar nas senzalas, de volta do

eito?! Negros trêmulos, velhos e tristes, com o dorso

curvado por uma remota subserviência ancestral, atávica,

fantasmas de pedra, mudos e cegos na sua dor absurda...

Às vezes era pelos amargos desfalecimentos da

tarde; e, no fundo denso da noite algumas estrelas

espiavam como sentinelas, de olhos acesos e vigilantes,

aquela torva massa trôpega e tarda que caminhava como

do fundo de um tempestuoso e formidável sonho: os

crânios desconformemente alongados, os perfis com

deformações hediondas, talhados à bruta por mãos de

gênios rebeldes, infernais e os olhos envenenados pela

mais atroz, bárbara e mórbida melancolia das

melancolias. Como que vinham, num turvo e amorfo

desfilar do centro misterioso da terra, com a cor da terra,

com a cor das trevas primitivas, esqueléticos,

cadavéricos, héticos, na assombrosa condensação de

todas as criações shakespeareanas, arrastando os

miseráveis e ensangüentados farrapos das almas.

Parecia-me que se cavava de repente, por toda a

extensão do eito, imensa, profunda cova; que essa cova

era como velha chaga secular formidavelmente grande,

sinistramente sangrenta, a devorar, a devorar, a devorar

carne humana, legiões e legiões de míseros, um fabuloso

mar negro e selvagem de corpos e almas amaldiçoadas...

E essa chaga tremenda, avassaladora, fatal, ia então

alastrando, não já sangrenta, mas verde, podre,

gangrenada, aberta a monstruosa e purulenta boca verde.

Não sei para que sobre-humano horror eu recuava,

para que noite caótica de horror animal eu mergulhava

a tremer, a tremer, a tremer...

Ficava então de repente com a imaginação

dominada por cruéis sobressaltos, com ansiedades,

delírios a se vulcanizarem no cérebro... Subiam-me ao

cérebro obsessões de loucura, como que os meus

pensamentos se agachavam, se encolhiam aterrorizados

a um canto do cérebro... Um medo agudo, invencível,

me amarrava os nervos... Todo eu gelava, suava medo...

E aquela bamba, trôpega e tarda massa torva, fenomenal,

numerosa, estranha, tão estranha aos meus sentidos

apavorados, dava-me a impressão fantástica de abismos

que caminhavam, de tenebrosas florestas de corpos

cheias de rugidos de feras, de garras, de dentes

devoradores, que eu via de repente atirarem-se,

arrojarem-se sobre mim, bramindo vingança, e

despedaçarem-me, estrangularem-me todo.

Ao meu espírito aterrado, ao mundo virgem e

nunca visto de visões que se me desenvolviam no

deslumbrado raio visual, era como se todos aqueles

esqueletos negros se reproduzissem, surgissem por toda

a parte turbilhões e turbilhões, tumultos e tumultos,

matas serradas, compactas, selvas bravias de esqueletos

negros, toda a África colossal ululando e soluçando num

ululo e num soluço milenário... E, por sobre todos esses

milhões de cabeças tenebrosas, pairava no ar,

solenemente, prognosticadamente, sugestionado-

ramente, como o satânico e sinistro Anjo da Guarda da

negra raça dos desertos, lassa e descomunal, lânguida

e letárgica serpente, talvez dormindo e sonhando novos

e mais maravilhosos venenos, com as grandes asas

abertas... Ah! eram sobrenaturais esses sofrimentos que

assim me remordiam tanto com tamanhos dentes e com

tamanhas garras!

Deus, a essas horas tão tremendas para a minha

consciência, ali tão humilhada, batida, cobarde de terror

diante daqueles negros espectros, onde estava Deus,

para trazer-me um alívio, um consolo para ter piedade

de mim, para dar-me de beber da fonte clara, fresca e

suave da tranqüilidade, para saciar a sede de humildade,

de pobreza, de simplicidade, a sede devoradora que me

incendiava, a mim, a gula viva do ouro, a mim, a gula

viva da sensualidade, a mim, a gula viva do crime!

No entanto, ah!, que risadas satânicas, diabólicas,

que satisfação perversa me assaltava quando o feitor,

bizarro, mefistofélico, de chicote em punho, lanhava,

lanhava, lanhava os miseráveis e lindos corpos de certas

escravas que não queriam vir comigo! Oh! lembra-me

bem de uma que mandei lanhar sem piedade. A cada

grito que ela soltava eu gritava também ao feitor: – Lanha

mais, lanha mais! E o bizarro feitor lanhava! O sangue,

grosso e lento, como uma baba espessa, ia formando no

chão um pântano onde os porcos vinham fuçar

regaladamente! Com que febre, com que alucinação

inquisitorial eu gozava essas torturas! Até mesmo, às

vezes, via-me possuído de um extravagante desejo

animal, de um desejo monstro de beber, como os porcos,

todo aquele sangue. Lembro-me também de outra,

bestialmente grávida, prestes a ser mãe, a quem eu,

para saciar a minha sede feroz de ciúme, a minha sede

de raiva, a minha sede de concupiscência suína, mandei

aplicar quinhentas chicotadas, enquanto os meus dentes

rangiam na volúpia do ódio saciado. Desta foi tamanha

e tão atroz a dor, tão horríveis as contorções, enroscando-

se como serpente dentro de chamas crepitantes, que

esvaiu-se toda em sangue, abortou de repente e ali

mesmo morreu logo, felizmente lembro-me bem, com a

boca retorcida numa tromba mole, espumando roxo e

duas grossas lágrimas profundas a escorrerem-lhe no

canto dos olhos vidrados...

E de outra ainda lembro-me também, porque eu a

mandei afogar no rio das Sete Chagas, junto à figueira-

do-inferno, com o filho, que era execravelmente meu,

dentro das entranhas... Mandei afogar tarde, a horas

mortas, depois que certo sino cavo soluçou as doze

badaladas lentas e sonolentas no amortalhado luar... E

devo ter algum remorso disso? Remorso? De quê? Por

quê? Por quem? Meu filho? Como? Feito por um civilizado

num bárbaro, num selvagem? Remorso por tão pouco?

Por lama vil que se joga fora, por barro ignóbil que para

nada presta?! Remorso por fezes, resíduos exíguos de

elementos inservíveis, bílis negra, composto de produtos

podres, gases deletérios e inúteis, pus fétido – pois por

essa asquerosa e horrenda cousa que se formou e

ondulou misteriosamente sonâmbula nas entranhas

pantéricas de uma negra hei de ter, então, remorso,

hei de ter, então, remorso?!

E os quatro enforcados da encruzilhada do

engenho, com as hirtas línguas de fora, por uma noite

de trovões e relâmpagos, oscilando dos galhos das árvores

como pêndulo da morte! E os que morreram no tronco,

com a espinha dorsal quase vergada ao meio! E aqueles

que de desespero e de aflição sem remédio se rasgaram

os ventres enterrando-lhes fundo facas agudas! Os que

estalaram tostados, queimados nos fornos em brasa! Os

que foram arrastados pelos campos a fora, a galope,

atados a caudas de cavalo! Os que tiveram os ventres

atravessados pelas aspas dos bois bravios! Os que se

envenenaram com venenos mais mortais que o das

serpentes! Os que se degolaram na mais desesperada

das agonias!

E aquela negra terrível que morreu louca,

abraçada ao filho pequeno, dando-lhe alucinadamente

de mamar, nua, toda nua, com o seio a escorrer leite e

ao mesmo tempo a escorrer sangue pelas feridas de

trezentas e setenta e tantas chicotadas, com os olhos

esbugalhados, a olhar-me muito, a olhar-me sempre,

parece que ainda horrivelmente a olhar-me agora, a

perseguir-me, a cortar-me de pavor como uma lâmina

gelada e penetrante.

Ah! e aquele negro de cem anos, morfético,

inchado como um sapo enorme, manipanço senil, a quem

eu arranquei os dois olhos com a ponta de uma verruma,

enquanto ele urrava e escabujava de dor como um tigre

apunhalado! E isto em pleno eito, num meio-dia de ferro

e fogo, que cortava e queimava, por um sol dilacerante,

devorador como feras esfaimadas, sangüinolentas! E eu

arranquei-lhe os olhos, enterrando-lhe fundo a verruma

sem piedade, depois de já lhe haver aplicado por todo o

corpo, apodrecido e chagado pela morféia, seiscentas

vergalhadas, de pulso musculoso e rijo e de relho forte

aberto em trinta pernas terminando em agudos pregos

nas pontas. Ah! como o velho manipanço se retorcia,

espumava, gania, mordia a língua, soltava pinchos por

entre os torvelinhos, os círculos vertiginosos,

desvairados, das trinta pontas aguçadas das pernas

rígidas do relho!

E ainda aquele outro negro decrépito, de uma

boçalidade caduca, cego, mudo e idiota, completamente

cego e mudo, que foi encontrado morto no curral dos

porcos, a cabeça fora do tronco, inteiramente decepada

a machado, os órgãos genitais dilacerados!

Remorsos, eu, então, de toda essa treva trágica,

de toda essa lama de crimes apodrecida?! Como,

remorso? Pois não era do trono do meu ouro que eu

estava rei soberano, assim, com o cetro do chicote em

punho, coroado de ouro, arrastando um manto de púrpura

feito de muito sangue derramado?! Remorso? De quê?

Se o meu ouro tudo lavava, vencia, subjugava a todos e a

tudo, emudecia a justiça, tornava completamente servis

e de pedra os homens, fazendo de cada sentimento um

eunuco?!

A estas palavras como que pareceu haver um certo

movimento de protesto, de altivez revoltada, na pasmada

assembléia que o ouvia: quase que um vago vento de

indignação passou... Mas, como entre os males da vida

“o mal de muitos consolo é”, e quase todos que ali estavam

eram parentes do moribundo, aguardavam uma parte do

seu grande ouro; e como também nos seus cerebrozinhos

empíricos lhes passasse de repente a idéia de que talvez

por um milagre da riqueza, por um extraordinário valor

e soberania do potentado, ele muito bem podia levantar-

se do leito ainda e expulsá-los a chicote daquele recinto,

todos se entreolharam manhosamente e fizeram

depressa espinha mais flexível, fingiram-se mortos o

melhor que puderam – vivos, mais mortos que o

semimorto.

Toda essa delirante epopéia de lama, treva e

sangue, era por ele murmurada lentamente, com voz

cava, soturna, como através das paredes de um lôbrego

subterrâneo ou nas sombrias, solitárias arcadas de um

convento os crepusculamentos de um Requiem...

Impelido por uma força nervosa erguera-se um

pouco no leito, talvez ainda mais envelhecido agora,

trêmulo, transfigurado, o olhar sempre fixo num ponto,

olhar de cego que olha em vão tudo, que como que só vê

para dentro de si mesmo...

Mas de repente o moribundo teve uma risada alvar,

lugubremente idiota, entre amarelada e negra, que fazia

fatalmente lembrar o fúnebre caixão que o esperava...

E, arremessando convulsamente as frases como lançadas

no ar, na violência do esforço derradeiro, tremendo, como

quem chama a si as últimas energias da matéria que

desfalece, a língua já presa, já acorrentada pelos pesados

grilhões da morte que vinha vindo, pendeu a encanecida

cabeça de celerado senil, exausto de forças, os braços

molemente caídos ao longo do leito, os olhos e a boca

desmesuradamente abertos, a respiração siflante, num

espasmo sinistro...

No ambiente ansioso, inquietante, do aposento,

pairou uma comoção mortal...

Dos lençóis alvos e frios do leito, bruscamente

revoltos na alucinadora aflição daquele velho corpo

martirizado, como que transpareciam, se levantavam

brancas visões de sepulcro...

Nos circunstantes, à maneira de velhos

instrumentos de cordas usadas, que vibram

insolitamente, percorreu logo um pavoroso

estremecimento. Todos se acercaram do leito, os rostos

transfigurados, na agitação convulsa do grande final –

míseras, tristes sombras que num movimento arrastado,

impelidas por sensações secretas, se acercavam de uma

sombra mais mísera, mais triste...

E, ó ironia da Culpa original!, numa leve contração

da boca, ainda com um voluptuoso e luminoso alento de

vida a esvoarçar-lhe nos olhos, sem longos e torturantes

estertores, deixando apenas escapar um fugitivo, breve

gemido de lá bem do fundo vago, quase apagado,

longínquo, do seu Crime, na atitude de um justo, o ilustre

homem rico, o abastado e poderoso senhor de escravos

expirou – dir-se-ia mesmo com a sua consciência

tranqüila, completamente tranqüila...

Sobre Cruz e Souza:

Cruz e Souza nasceu escravo. Entretanto, foi liberto aos 
quatro anos de idade quando o marechal Guilherme Xavier de Souza alforriou 
seu pai antes de partir para a Guerra do Paraguai. Mas, não só por este motivo 
a guerra influenciou sua vida. Finda a campanha, que contou com as armas 
negras, a situação dos escravos mudou um pouco. Era inegável a importância 
que o elemento negro desempenhou no campo de batalha. Entretanto, isto não 
seria suficiente para influir decisivamente na condição do negro no Brasil, pois 
o regime escravocrata agonizaria durante 18 anos até a promulgação da Lei 
Áurea. Assim, se por um lado o poeta tinha motivos para se orgulhar de sua 
cor heróica, por outro continuaria sendo alvo de preconceitos raciais.

De intelectual republicano e abolicionista, Cruz e Souza transformou-se 
em poeta simbolista, depois em símbolo de sua própria era através da arte.
O foco de atenção do poeta deixa de ser o mundo, para ser o seu próprio 
mundo. Um mundo atemporal, onde o contingente só tem lugar em virtude 
da transcendência que possibilita. O poeta simbolista, emblematicamente 
símbolo e, porque também não dizer, vítima de seu tempo, dá azo a suas 
obras derradeiras. Agiganta-se o homem Cruz e Souza. Colocando nas 
costas todo o peso de sua condição de negro, liberto, rejeitado, genial 
e poeta, ele dá a luz ao melhor de sua produção literária. “Evocações”, 
“Faróis” e “Últimos Sonetos”, entrariam para a história da literatura 
brasileira e, quiçá da literatura mundial, em virtude de suas qualidades 
estilísticas, estéticas e éticas.

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CRUZ E SOUZA - “O PARADIGMA NEGRO”